Las manos vuelan como las palabras,
se elevan por los arpegios atravesando el frío de la mañana.
Canciones inconclusas se hacen eternas
como invocaciones de la calma,
como la palabra que no espera
se precipita, se estira y se duerme
en el cálido rincón de la nostalgia.
En la nostalgia,
ResponderBorrarrefugio de soledades,
de eternidades y pensamientos
de promesas y recuerdos.
Hecho a medida del yo
que espera, que siente,
que se aletarga, en el tiempo...
v.a.
cortas o largas,
tus centradas palabras,
genialidades y basta!
Abrazos,mi filósofo favorito!!