Lo que nunca te diré.

Lo que nunca te diré, porque ya soy incapaz de hacerlo.
Lo que nunca más te diré, porque me cansé de querer fundar realidades con explicaciones, propias de un materialismo vuelto al revés (nunca entenderías las referencias marxistas).

Y, sin embargo, me imagino a los dos, cada uno desde su cachito de universo,
tratando de restablecer el espíritu maltratado, maldiciendo, de vez en cuando, las artimañas de la suerte que nos correspondió;
buscando rostros inocentes que se parezcan a la esperanza.

Aquello que nunca te diré, porque la verdad sí duele, se derrama en pozos de purificación y retorna a las fauces oscuras de la tierra, donde todo vuelve a ser nada, donde la nada reclama silencio.

No puedo definir nuestra naturaleza, pero tampoco he podido prescindir de los recuerdos de las noches que eran sólo de los dos, o los amaneceres cuando huía estando entre tus brazos y dormías en una belleza suspendida. Nunca te pertenecí ni imaginé las consecuencias.

Lo que nunca te diré está por ahí, si sabes buscar.

Arte y Técnica

Arte y técnica de las evasiones, de miradas como lanzas veloces y mortales.
Arte y técnica que parecían atávicas se reeditan en provocaciones inesperadas, en expectativa de argumentos no requeridos.
Fantasmas vienen y van, rozando los hilos del pánico, dejando el olor dulzón de la trampa.
Canciones atemperadas y frases cajoneras se descuelgan de los dedos... Las manos frías y un pequeño temblor en la voz alcanzan a revelar el pesado secreto que sembró la vergüenza. Amargura en los suspiros. Ningún testigo.
Periplos solitarios sobre las ideas inconclusas del existir y sus sentidos, insistencias caústicas. Tormentos rutinarios, devolver la página y volver a leer, en vano, que las advertencias no fueron suficientes y que la fuerza tarda en llegar.
Una lanza larga y precisa.

Nada por decir.

Me pides un sermón que no te deje caer
liviana, inocente en las garras de alienación.
Recojo el silencio y te lo arrojo
Aparentando enojo
En tristeza inundado.

Marchas cansadas,
Mutuas indiferencias
En los pasillos blancos
De las despedidas inusitadas.

La Paciencia de la Lluvia (Parte VI)

Miles de personas, millones, vastedades de indiferencia reducida a un número, a contras y conveniencias. Uno de los mayores peligros para la sobrevivencia, es pensar que la soberanía reside en la voluntad de la mayoría. Y si esa mayoría es aplastante, no es más que el unísono de la ignorancia, pesada como la gravedad. En su centro no se puede respirar y las consecuencias de la falta de oxígeno se manifiestan al instante: el imperio de la opinión, de la aceptación acrítica de las injusticias que nos rodean.

A todos nos llega el momento, el mío empezó con el primer invierno del año, huyendo de la lluvia.

Sin mucho por hacer, me senté a esperar que escampara, en una cafetería cerca de la universidad. Pensé en ella cuando vi en la vitrina sus chocolatinas preferidas, tomé dos y pedí un café cargado. Recuerdo que casi me quemé con el café, que me senté mirando hacia la calle en una mesa en el medio del ruido de los carros pasando por los charcos y las conversaciones a mi espalda. Poco a poco, mi atención se desplazó de la malsonancia repetitiva del exterior a las voces de quienes debatían en el interior. No era el barullo de mis ideas, pero era yo hablando en otro tono…

En un baúl.

Hay historias que son palíndromos, presencias como suspiros congelados, almas suspendidas en pequeñas reminiscencias: un libro, una caricia distractora, el beso que no brotó.

Hay almas con aguijones, portadoras de secretos amargos, de labios marchitos, ojos pálidos.

Hay sonrisas angustiadas, laberintos confortables, muertes rutinarias como sueños mudos, anhelos...

Hay rincones y vidrios rotos, canciones abandonadas que no recuerdan, promesas irresolutas.

Hay candados y máscaras que no sabías que guardabas.
Si, hay esperanzas perdidas.

Una noche...

Una noche,

Soñé volando sobre terrazas altas,

Sobre una ciudad desierta, sucia y oxidada.   

Nada se movía por su propio ánimo

El sol suspendido en su cenit

El viento agotado, perplejo.

Ciudad sin murmullos

Ni noches enteras para la tregua

Ciudad de espíritus incompletos,

De aguas asustadas que nunca caen.

Ciudad sin prodigios,

De tumbas saqueadas.

Soñé

Caminando por andenes repetidos

Buscando causas inconexas,

Sombras de martirios huérfanos,

Reflejos sabios, canciones primigenias

Nombres como el tuyo.

Una noche,

Una metáfora de otra noche,

Una angustia de otro sueño,

Una imagen para todos los mitos.

Una luz encendida y sus ojos distantes,

Un suspiro quebrando el silencio,

Un fastidio, hartazgo.

Una ciudad repleta.

Un vacío insomne.

Caminando...

El retorno de los instintos,

Caminar, con una mano en el bolsillo.

La luna vigila de reojo.

Divagaciones en armonías sostenidas,

Transeúntes que no preguntan nada,

Preguntas que no encuentran el momento de preñar cabezas.

Calor invisible entre el verde anacrónico,

Un camino en espiral que no sostiene las hipótesis,

Que se curva en las nostalgias de la historia,

Que no revela el nombre del caminante.

No sé si hay esperanza,

Sé que la voluntad se cansa en contradictorios paradigmas.

Las certezas juegan de lado del terror.

Por calles olvidadas deambulo,

Caminante por gusto y testigo por obligación

Descascarando fachadas,

Planteando inconvenientes,

Calculando la materia de los imposibles,

Rondando las amargas dudas,

Viéndote pasar todos los días,

Más gris y más inocua,

Como la piedad del indiferente,

Una intención y nada más.

Caminar, recoger los pasos y respirar.

Respirar, olvidar el cansancio y flotar.

Jugar, seducir a la oscuridad,

Que se vuelva origen,

Que se vuelva tinta,

Que sea cómplice de lo que tenga que suceder.

Creer, porque no conozco lo contrario,

Porque ya no hay silencio,

Porque, de alguna manera, existo,

Sin revelaciones ni fe.